Noche

Sobre la nieve se oye resbalar la noche. La canción caía de los árboles y tras la niebla daban voces. De una mirada encendí mi cigarro. Cada vez que abro los labios inundo de nubes el vacío. En el puerto los mástiles están llenos de nidos y el viento gime entre las alas de los pájaros. Las olas mecen el navío muerto. Yo en la orilla silbando miro la estrella que humea entre mis dedos. Vicente Huidobro. Poemas Árticos. 1918.

Restos

La nostalgia por tu cuerpo púber apestando a sexo en la madrugada. La expresión restos mortales tiene algo morboso. Restos. Quiero someterlo a un análisis coprológico. Sacar a pasear al cocodrilo. La historia de Florencio Artajo de No, un niño bien de la capital, siempre fascinado por aquella sexualidad que latía de forma sorda y tapada en su tiempo.

Sólo eso queda, la nostalgia por tu cuerpo púber apestando a sexo en la madrugada.

Deseo de ser perro

Perros que se quedan enganchados follando y no pueden separarse cuando terminan. Mirando en direcciones contrarias, unidos por sus genitales inflamados. Doliendo. Esperando. Resignados.

Fragmentos subrayados

"A finales del siglo H la sociedad estaba enferma. Existencialmente enferma. Las personas no podían soportar más el normal desarrollo de sus vidas, que ya no era normal. Todos necesitaban, o bien estimular, o bien anestesiar su existencia. El alcohol, los fármacos y las drogas eran ya el único aliciente que mantenía al hombre unido a ese estado tan poco gratificante que se llamaba, sin serlo, vida. Ya no quedaba nadie que no recurriese a este salvavidas, que procuraba alivio a cambio de esclavizarte. En este contexto se desarrolló mi existencia, mi historia, una historia que no cambió nada. Una historia contingente. Sencillamente, otra historia de derrota, que ni siquiera merecería la pena ser contada."

Terapia

Uno de los capítulos más enternecedores y elocuentes de la fragilidad vital de los creadores es aquel en el que comparten con el mundo la revelación de que su gran hobby -correr, el tenis, el fútbol, el ajedrez, los toros, coleccionar sellos o el que sea- es una metáfora perfecta de nuestro paso por el mundo y el sentido de la condición humana.